LE VENT

Regarde, me disait souvent ma grand-mère. Regarde bien et tu le verras. Et moi, du haut de mes sept ans et de mon mètre dix, j’avais beau passer toutes nos promenades le nez en l’air, les yeux tantôt écarquillés à m’en faire voir trouble, tantôt plissés sous mes sourcils froncés, je ne voyais rien. Je sentais bien l’air sur mon visage, vif et perçant en hiver, chaud et mielleux en été. Je reconnaissais sans peine les fragrances qu’il amenait avec lui. La terre humide des sous-bois après l’averse, l’herbe fraîchement coupée du jardin d’enfants, la tarte aux abricots dans le four de maman.
Je me souviens aussi des effluves enivrants du muguet qui tapissait la cour de monsieur Renaud, et qui, pour peu que je reste à bader ses clochettes magiques, me donnait mal au crâne. Je n’ai jamais oublié les parfums âcres d’une cour de ferme et ceux, plus puissants, de la roseraie du voisin.
Et lorsqu’à la saison sèche j’avais le droit de tremper mes pieds dans la rivière, j’observais les rides qu’il dessinait à la surface de l’eau, tentant désespérément de le surprendre au détour d’un rocher, d’un buisson, d’un morceau de bois mort, comme on tenterait d’apercevoir un fantôme. En vain.
Souvent je rentrais à la maison tristounette et dépitée.
Mais quelques instants plus tard, de suaves effluves de chocolat fondu sur du pain grillé au feu de bois avaient tôt fait de chasser mon chagrin. Un goûter de reine.

Et puis un jour, Miracle ! Enfin !! Au détour d’un sentier flairant bon la noisette, sous les cris odieux des corbeaux charognards, je le vis subrepticement se glisser entre les branches d’un saule. Limpide. Majestueux, Sidéral. Image furtive mais ô combien délicieuse après tant d’années d’espoirs déçus. Portée par tant de joie, je m'écriais:
« Ça y est grand-mère, je l’ai vu !! ».
Et l’aïeule m’a regardé, et m’a sourit encore une fois.

Je venais d’avoir vingt et un ans.